Suicidio artístico

Superficialidad

2011-11-01T21:57:00.000-07:00

Cuando estás borracho, las risas de los payasos (eres un payaso)

tu boca pintada de la sangre vomitada

será todo el alcohol que bebiste o la comida que comiste y te arrepentiste.

Después del espectáculo vienen las lágrimas,

mientras te cobijas con disimulo en las sábanas, el silencio y la soledad.

Juegas a la involución,

pero vendrá la ceremonia del desencanto

cuando veas no hay golpes en tu puerta,

no hay cartas en tu buzón,

alejaste a quienes te querían sólo para llenarte de falsa diversión.

Cuando veas ese brindis con un desconocido que creíste un amigo

se torne en tu espalda un vaso roto enquistado,

la decepción.

Y te percibo a lo lejos,

asistiendo al entierro de tu máscara de falsa satisfacción,

ese sudario de aparentes colores,

y estás intentando gritar con la garganta rota,

con el estómago lleno de arrepentimientos

mientras estiras tus brazos para no ahogarte,

lloras con muecas

sobándote las heridas contra el piso helado de tu habitación

y prestas un poco de atención a las risas de los payasos,

a lo lejos, los golpes de los vasos

en bares de mala muerte,

no hay nadie pensando en ti.

pd: esto va para alguien, un amigo que me dejó y a lo lejos lo veo mutar... me apena mucho, espero que algun día vea la realidad.

Circo gitano de travestis

2011-10-22T20:54:00.000-07:00

La otra yo, la de ahora, observa con suspicacia a todos los seres que la rodearon y la decepcionaron, en una burbuja de metal oxidado… yo ya no soy la misma, aunque no he cambiado como ellos, yo comprendí y acepté mi estado de ser humano en constante evolución. Todos ellos, los enmascarados, los tatuados de discursos falaces, parecen estar viviendo una vida de travestis, con la inconsecuencia como bandera de guerra… tantos discursos que me susurraron con ímpetu en tantas conversaciones acompañadas de cerveza, hablando de madurez, metas y esperanzas, a la vez criticando al sucio ganado. Ahora los veo como payasos en un circo, quizás actuando una pieza que no les gusta pero sonriéndole al público por miedo al qué dirán. La sonrisa hecha de maquillaje comprado en Meiggs se va desvaneciendo a medida que sudan todo el alcohol bebido, todas las drogas consumidas, todas las bocas que han besado, me siento como espectador ante una película bizarra, una tragicomedia de bajo presupuesto que sólo exhiben en salas de barrio. Me acomodo en el sillón, y sonrío mientras reflexiono: acaso los payasos no se sentían cómodos actuando en mi circo, o quizás mi circo requería mayor capacidad y técnica que la de estos payasos de circo gitano de humor fácil y pensamiento estrecho.

No hay respuesta por ahora, el tiempo dirá.

El jardinero fiel

2011-06-27T14:32:00.000-07:00

Siempre fui el jardinero fiel que regó esa flor en el jardín, el hombro, la manta que cubre en una noche de granizos. Pero esta vez, me quedé dormida en la penumbra de invierno, cual perro vagabundo por las calles de Santiago, esperando, esperando que alguna de las manos que abracé en el camino viniese a regarla por mí… soledad… silencio… indiferencia, la falta de reciprocidad. Mirar tras tu espalda, cuidarte de los que traicionan, mirar donde tú no ves… pero… sentada en las vías de un tren ¿quién mira por mí? el tren está pasando sobre mí y ustedes ciegos, ciegos con lentes oscuros y vestiduras que huelen a egocentrismo, a egoísmo, narcisismo, sólo porque sí, sólo por tener un espacio en el castillo donde encajar perfectamente. Todos los seres humanos iguales, rostros diferentes, sentimientos iguales. La gente va y viene, creo que hace cinco años dije esto mismo ¿o en realidad el tiempo no ha avanzado? hacen y deshacen conmigo, yo incapaz de no aferrarme, es la historia de mi vida. Doy todo lo que soy cuando se trata de sentimientos, te entrego hasta la última fibra de mi ser ¿podré aprender a ser egoísta esta vez?

El regreso de la otra.

2011-01-18T19:50:00.000-08:00

De repente este mar en mi pecho, fluye por los ojos

haciéndose una fuente eterna.

Quisiera que fuera un desierto árido, muy árido.

De repente creo que sabía que te irías,

en el fondo muy en el fondo,

eras otro pasajero más de mi tren con destino al vacío.

Mi boca sigue rota,

los versos vuelven abatidos

pues esperaban tras la muralla de mis sentimientos,

esos oprimidos por el llanto.

La presión se hace fuerte,

la picazón en las manos,

la cajita sobre el velador: los recuerdos y las cartas

el sonido de tus adentros en los míos,

la perfección que va cayendo lentamente sobre mi cabeza

para dar paso a la decepción,

y mi cuerpo se hunde dentro del espejo,

dejo de ser esa;

para volver a ser la otra.

Busco empleo como editora o correctora de tesis, ensayos, revistas, etc.

2010-09-03T19:11:00.000-07:00

http://www.needish.com/sales/view/284821/busco-empleo-como-editor-o-corrector-de-tesis-ensayos-informes-etc

Busco empleo como editor o corrector de tesis, ensayos, informes, etc.
Soy estudiante de último año de licenciatura en letras con mención en literatura, de la Universidad Andrés Bello.
Y estoy buscando un empleo independiente como correctora/editora de tesis, ensayos, novelas, artículos, poemas, revistas emergentes, etc.
El valor se acuerda con el interesado y se cancela por hoja. Variando su valor según el tipo de texto.

Interesados dejar comentarios aquí

De crisálida a mariposa

2010-08-28T22:07:00.000-07:00

El amor,

un arma de doble filo.

De cierto modo te vuelves resiliente,

porque otro en tu escudo se transforma,

o en una muleta cuando cojeas,

caminando sobre el resquebrado vidrio.

Pero al abrir el alma,

abandonas tu cuerpo de crisálida,

y en sublime rito

te conviertes en mariposa.

Y te haces vulnerable entre la brisa,

tus vestiduras transparentes,

se vuelven mortajas de maraña rasgada,

por el golpe de sentir desolación.

Pues la ceguera del amor

te llevó a olvidar el amargo sabor,

que perpetuo reside en todo vuelo.

No hay sólo dulces flores en las cuales libar,

y no hay príncipes valientes rescatando doncellas,

que en las torres más altas esperan sollozantes.

pd: Resiliente, proviene de la palabra resiliencia que significa "sobreponerse ante todo"

2010-07-13T09:18:00.000-07:00

El simbolismo de las flores en
Doña Rosita la soltera o el lenguaje de las flores, de Federico García Lorca, por Nicole Urzúa Ayala.

Introducción

En el presente ensayo busco demostrar la importancia del simbolismo de las flores en la obra dramática Doña Rosita la soltera o el lenguaje de las flores de Federico García Lorca. Esta obra fue publicada en 1935 y es considerada una de las obras más sutiles de Lorca, ya que no se centra en un drama pasional (como Bodas de sangre), sino que en la vida de una mujer que decidida a ser fiel a su primer amor, se queda sola por el resto de su vida. Es importante señalar que la fidelidad es una de las características propias de la mujer andaluza, Lorca claramente toma este punto para acercarse a sus raíces.
Para presentar esta temática del paso del tiempo en la vida de una mujer, Lorca toma el simbolismo de las flores. Mediante éste, representa el ciclo de la vida de su protagonista doña Rosita:

“[…] García Lorca recrea […] la duración efímera de la rosa, comparable a la de la vida humana; la rosa, que es roja por la mañana, se pone blanca a la caída de la tarde, y se deshoja por la noche, simboliza la existencia de Rosita: enamorada y feliz en su juventud, languidece con la partida de su novio a lejanas tierras, y se consume lentamente en una infructuosa espera” (Anón.,4).

Entonces se representa un ciclo que va desde la belleza de la juventud al deterioro, en una adultez amarga y solitaria: Rosita es una rosa que se marchita.
En cuanto a su estructura esta obra se divide en tres actos y se establece temporalmente: “[…] en una época [de] –fin de siglo, comienzos del 900–” (Berenguer, 148), y se ubica en un: “[…] ambiente provinciano [y] granadino […]” (Anón., 4). Sus personajes, en orden de importancia, son: Doña Rosita, el sobrino (primo de Rosita, el novio), el ama, la tía, el tío, las 3 Manolas, las 3 solteras, madre de las solteras, las dos Ayolas, el catedrático, don Martín, el muchacho, dos obreros, y una voz. Los espacios en que se desarrolla el acontecer dramático son dos: el primero (y principal) es la casa donde vive doña Rosita, su tía, el tío y el ama. El segundo (final) es la calle, un día de lluvia que acompaña el desenlace decadente del drama.
Respecto a la fábula, la acción dramática se inicia con la decisión del novio de doña Rosita (que es su primo) de viajar a Tucumán a aumentar sus ganancias económicas y le promete a Rosita que va a regresar para que se casen. Durante su distanciamiento el primo le escribe cartas a Rosita manteniendo la promesa de matrimonio, pero pasados diez años llega la noticia de que el primo lleva ocho años de matrimonio en Tucumán. Sin embargo, Rosita sigue esperando su regreso, pasan quince, veinte y veinticinco años y el primo nunca regresa. Rosita se queda soltera. Muere su tío, les hipotecan la casa, llega la vejez a la familia y se mudan en un día de lluvia.

Contextualización

El drama de Federico García Lorca se caracteriza primeramente por la presencia de personajes determinados por un destino fatal, que muchas veces se advierte en augurios o sueños: “[...] en sus obras dramáticas se nos revela […] la resolución de la superstición y del misterio en la realidad última: el sino fatal del hombre” (Salinas, 206), por lo que los finales son siempre oscuros y negativos, los individuos no pueden ser felices porque están determinados por el “sino fatal”. Dentro de este destino los personajes de Lorca sólo tienen encuentros apasionados, no aman verdaderamente, sino que todo el juego dramático se da en un espacio de pasiones carnales. Relacionado directamente con doña Rosita la soltera, se demuestra la característica de la figura femenina: “[…] no tiene otra finalidad esencial que la de concebir” (Berenguer, 137), Rosita acaba en la degradación porque –por decisión personal– no rehace su vida amorosa y no consigue tener hijos, no tiene descendencia por lo que sí o sí su final debe ser negativo. Respecto al lenguaje, mantiene los juegos metafóricos y símbolos ya utilizados en su poesía.

Simbolismo de las flores

En doña Rosita la soltera, García Lorca utiliza el simbolismo de las flores de cuatro maneras: la caracterización nominativa del nombre de Rosita, enamoramiento y decepción de Rosita, la juventud y vejez de ésta (lo efímero de la vida), y la muerte. Primero analizaré la caracterización nominativa:
La caracterización nominativa está centrada en Rosita, ya que aparte de don Martín (personaje secundario), es la única que tiene nombre. El nombre Rosa se asocia con la flor del mismo nombre, ésta se puede tomar como la rosa roja (como la pasión, el amor, el eros) y como la rosa blanca (símbolo de la pureza e ingenuidad). Según el carácter de Rosita y sumándole que no se le llama nunca Rosa, sino que siempre por su diminutivo, se vincula de forma inmediata con la idea de rosa blanca, la rosa pura. Pues doña Rosita, permanece fiel al recuerdo de su primo, no se involucra amorosamente con nadie, por lo que llega virgen al período de adultez. Llama la atención que se le anteponga el doña a su nombre de pila, siendo que Rosita como dije anteriormente, permanece soltera en toda la acción dramática.
Es importante agregar que el símbolo de la flor blanca significa además de pureza:

“[…] la glorificación de la mujer, a punto de convertirse en una divinidad protectora de la familia y la casa, y especialmente con la intención de atraer sobre la recién casada toda la vitalidad y el poder fecundador de la madre tierra […]” (Salazar Rincón, 4).

Esta característica en doña Rosita no se puede llevar a cabo, debido al sino fatal que la determina.
En cuanto al enamoramiento y decepción de doña Rosita, es significativo señalar que la casa de Rosita tenía un invernadero, por lo que las flores y plantas otorgan la característica de fecundidad a la casa. Rosita está en edad fértil (el invernadero es húmedo), desea casarse con su primo, formar una familia en ese momento de su vida. Pero como señala la tía, a modo de presagio, el primo “sólo puede labrar otras tierras”, refiriéndose claramente a que no podrá casarse con Rosita:

Tía: Qué te vayas. Piensa que tu padre es hermano mío. Aquí no eres más que un paseante de los jardinillos y allí serás un labrador” (23).

Pero volviendo a Rosita, el enamoramiento se manifiesta en la figura de la “corona de flores”, en el momento en que le recrimina a su primo el hecho de abandonarla. La corona de flores que su primo tejió, simboliza la ilusión que se formó en sus adentros: casarse con su primer y único amor:
Rosita:

¿Por qué tus ojos traidores / con los míos se fundieron? / ¿Por qué tus manos tejieron, / sobre mi cabeza, flores? (84).

Pero además, según Salazar Rincón las guirnaldas y coronas de flores tienen una connotación sexual (que se puede vincular con el presagio de la tía):

“[…] las hojas y las flores, bien aisladas, o formando ramos y guirnaldas, han tenido y tienen todavía destacadas connotaciones de carácter amoroso y sexual […], nos proporcionan una imagen bella y sublimada de nuestra sexualidad, y, y en efecto, los jardines y las flores son una representación […] del sexo femenino en el simbolismo descubierto y analizado por Freud” (15).

Entendido de esa forma, la tierra que el primo no podrá labrar es, en lenguaje metafórico, el hecho de no poder engendrar hijos en doña Rosita. Sólo puede amarla temporalmente, “pasearse en sus jardincillos”.
El único momento en que doña Rosita manifiesta su decepción, es cuando el primo le anuncia lo del viaje, en el resto de la acción dramática sólo espera su regreso y se ciega ante la idea de que ya no lo volverá a ver:

Rosita: Una noche adormilada / en mi balcón de jazmines, / vi bajar dos querubines / a una rosa enamorada; / ella se puso encarnada, / siendo blanco su color; / pero, como tierna flor, / sus pétalos encendidos / se fueron cayendo heridos / por el beso del amor (35).

En este canto Rosita se refleja en una rosa blanca (al igual que el sentido de su nombre) que pierde sus pétalos al perder a su amor. El dolor de la decepción toma la figura de una flor que clava y hiere profundamente el alma enamorada, son heridas que sangran, como en lo que sigue del canto:

Rosita: Y en mi corazón sentí / agujas estremecidas / que me están abriendo heridas / rojas como el alhelí.

El tercer punto a señalar es la dicotomía juventud/vejez y lo efímero del tiempo. Esto se presenta en la rosa declinata descrita por el tío en el inicio de la obra: una rosa que tiene un ciclo vital de sólo un día, cambia de color pasando del rojo al blanco y termina por deshojarse en la noche, tal como ocurre en la vida de Rosita. La descripción de la rosa declinata le da una estructura circular a la obra, ya que comienza y termina con su descripción:

Tío: Es una rosa que nunca has visto […], la “rosa declinata” […] Es roja por la mañana, a la tarde se pone blanca, y se deshoja por la noche.
Cuando se abre en la mañana / roja como sangre está […] / y se desmaya la tarde en las violetas del mar, / se pone blanca, con blanco de una mejilla de sal. / Y cuando toca la noche […] / se comienza a deshojar (15 a 17).

Rosita en el desenlace, como en reconocimiento de su existencia solitaria y trágica, comienza a dar cierre a la acción dramática con estas mismas palabras, pero agregando un llamado a sí misma en el comienzo de la estrofa:

Rosita: ¡Doña Rosita! ¡Doña Rosita! Cuando se abre en la mañana […] (123).

La rosa declinata tal como indica su nombre, es una rosa que declina, que va permanentemente en su ciclo de vida a la decadencia. Doña Rosita entonces, es una rosa declinata que por decisión personal dejó pasar la vida frente a sus ojos, y terminó en la decadencia. Pasó de estar roja, o sea enamorada, a ser blanca (pura y fiel), a deshojarse debido a la espera infructuosa, a la soledad y al luto que se calla, por los rumores y burlas del pueblo que inevitablemente la van desgastando por dentro. Antes que su propia vida, de su realización como mujer, del carpe diem, está su ideal de fidelidad andaluz. Ella elige llegar a la vejez en soledad.
La muerte ronda a la familia a través de las sensaciones que tiene el ama referente a las flores, no se siente cómoda con el invernadero rodeando el hogar. Estas sensaciones y comentarios del ama, son claramente un presagio de que veinticinco años más tarde llegaría la decadencia absoluta a la casa, no hay una regeneración, no trascendencia, porque Rosita no engendra hijos, y este hecho según Berenguer es la finalidad única de la mujer lorquiana: “[…] no tiene otra finalidad esencial que la de concebir” (137):

Ama: “No, señora. A mí las flores me huelen a niño muerto, o a profesión de monja, o a altar de Iglesia. A cosas tristes” (10-11).

El presagio que entrega el ama, se refiere a la decadencia de la familia, a la muerte que se avecina, pero también al celibato personificado en doña Rosita. Ésta no se convierte en monja, pero es célibe, se mantiene virgen por el resto de su vida: “[…] en Doña Rosita la soltera, los ramos y las coronas de flores hablan de amor, de esperanza, de alegría, aunque también acompañan a los muertos” (Salazar Rincón, 21). En este caso, el muerto no es sólo el tío (que deja al resto de su familia en la calle), sino que es Rosita y su vientre que no pudo albergar vida.

Conclusión

Como conclusión, todos estos usos del símbolo de la rosa, junto con los versos de la rosa declinata (que entrega la estructura circular) y el subtítulo o el lenguaje de las flores, otorgan una sola línea temática a la obra. El símbolo de flor se enlaza con múltiples dicotomías, algunas históricas como la de lo nupcial y lo fúnebre, termina por personificarse en la protagonista de la obra dramática, Rosita: la que se deshoja por la noche. Todas las lecturas del símbolo rosa, finalmente apuntan a la protagonista: ingenuidad; enamoramiento/decepción; juventud/vejez y muerte. El ciclo de la vida de Rosita, no termina en una tarde como la rosa declinata, sino que termina después de esperar pacientemente durante veinticincos años el cumplimiento de la promesa amorosa. El tiempo pasó, pero ella no se arrepiente en lo absoluto, pues cumplió con un precepto importante en su cultura.

Bibliografía

• Berenguer Carisomo, Arturo. Las máscaras de Federico García Lorca. Buenos Aires: Editorial Universitaria de Buenos Aires, 1969.

• Ponencia “La originalidad artística del lenguaje metafórico de Federico García Lorca”. Madrid: Ilustre colegio de doctores y licenciados en filosofía y letras y en ciencias de la comunidad de Madrid.

• García Lorca, Federico. Doña Rosita la soltera o el lenguaje de las flores. Buenos Aires: Editorial Losada, 1943.

• Salazar Rincón, Javier. “Ramos, coronas, guirnaldas: símbolos de amor y muerte en la obra de García Lorca”. Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes. 2007.

• Salinas, Pedro. Literatura española siglo XX. Madrid: Alianza, 1970.

• Valbuena Prat, Ángel. Historia de la literatura española tomo VI. Barcelona: Editorial Gustavo Gili, 1983.

___________________________________

PARA CITAR ESTE ENSAYO HÁGALO A NOMBRE DE: NICOLE URZÚA AYALA.
ES UN TRABAJO PARA MI SEMINARIO DE LIT. ESPAÑOLA CONTEMPORÁNEA.

Un amor fictivo

2010-06-29T01:06:00.001-07:00

Se fusionan nuestros horizontes de expectativas: Llenamos los lugares de indeterminación del otro, los espacios vacíos, en la concreción estética de nuestro amor de locos.

Debilidad

2010-04-17T18:04:00.000-07:00

Tengo tantas tantas lágrimas
que podría quitarles la sed a los niños en África.
Mi desconfianza es suficiente, suficiente
como para no entregarme por completo,
me puse el parche antes de la herida,
pero sigue sangrando,
se infecta, lentamente y a veces hasta me habla.
No puedo, me repito no puedo.
Me duele, me duele.
Sólo me habla la herida, me habla en su lenguaje cárdeno,
me susurra que me desprenda, que escape
que es hora, que después se me caerá el mundo a pedazos,
no lo podríamos resistir.
Y mi perfume no es suficiente como para detener el mundo,
sentirme importante, mis palabras no son indispensables,
valgo menos que ficha de juegos.
Y no logro sentir el calor, ése del que tantos hablan,
mis entrañas se enfrían y se cobijan en la bilis negra.
Y quizás no estoy preparada, nunca lo estuve,
no salí, me he quedado hundida desde siempre.
Sólo exploré la ilusión por minutos,
pero no logró penetrar en mí,
romper el hielo en mi pecho.
Cargo el corazón en la mano,
escurriéndose la sangre entre mis dedos
y las uñas amarillentas, el vacío, la falta de amor.

Síntoma

2010-04-12T18:15:00.001-07:00

Síntoma: El rechazo sistemático, lento, pero seguro, puede llegar a provocar tantos vacíos, silencios e incomodidades que a largo plazo lo más posible es que ya no quiera nada.

Por aquí

2010-03-30T23:00:00.001-07:00

Este barrio ya parece ser nuestro. Los perros que duermen bajo la sombra de las bancas nos saludan meneando la cola y saltando, los vagabundos nos miran como recordando, el cantante callejero afuera del “emporio la rosa” nos sonríe una vez más. Los departamentos antiguos y descascarados parecen deseosos de nuestra extravagancia. Y te digo que ya parece hábito caminar juntos de noche por acá, ver los menús de los cafés, ir a tomar té de hierbas de Arabia, pasar por las antigüedades de Lastarria, ver a los artistas, recorrer esta bohemia que me llena tanto. Nos vimos las caras por primera vez en el parque forestal yendo hacia bellavista, cuando me hablabas de un perro que tenías que se llama “Baco”, y desde ese entonces seguimos juntos, cerca muy cerca y asimilándonos. Y ahora me miras como delirando y dices: “quizás es porque algún día vamos a vivir por aquí”.

Soy una sobreviviente

2010-03-04T19:49:00.000-08:00

Me informan por interno que soy una sobreviviente:
No me mató el cordón umbilical en el vientre de mi madre; no me mató el bullying cuando tenía 12 años; no me mató la migraña crónica que me hizo ver figuras inexistentes, delirar; no me mató la depresión porque no me suicidé; no me mataron las ondas de choque que me aplicaron los médicos; no me mató el amor tóxico, ni el masoquismo. No me morí de amor; No me mató el insomnio, ni la decepción social; no me mató el tropezar con una ilusión en el camino; no me mataron, no me mataste. Ya no morí.

En silencio;

2010-01-08T18:54:00.000-08:00

Simplemente el placer generado por nuestros silencios, no puede superar al placer generado por nuestras palabras. Por ello en este instante presente, prefiero apreciar tu imperfección absoluta en la mudez plena: mirando tus pestañas que se caen, esos lagrimales hinchados, o el sudor que te escurre por las yemas de los dedos. Ver titubear tus mortajas, con el pecho apretado y el alma basculante. Te quiero en el umbral con la retórica en una mano, y en la otra tu boca mal zurcida que terminó por desprenderse, cuál botón cosido con mal hilo. Te deseo, si no niego que te deseo, pero te deseo como perpetuo amante con la palabra nadando muerta. Te deseo como el cadáver acallado por las telarañas, te deseo con la garganta en una caja encerrada. En silencio sensual te quiero… si la lengua te domina, mejor no vuelvas.

Rotten to the core

2009-12-23T20:02:00.000-08:00

Podrida hasta la médula, 
 estoy meada por perros del nekusis.
 Y  la bilis negra me va transitando 
 por las neuronas y el paladar,
 expandiendo el miedo por cada escondrijo.

  Mi cabeza se apoya contra el muro, 
 como buscando hacerse cemento, 
 y matar así cada sentido.

  Cada cierto tiempo soy inercia pura
  y después vuelvo,
 inevitablemente  a ser humano, 
 a sentir a pensar como humano.

  Al final concluyo no me gusta ser humano,
 le temo a mi humanidad completa, 
 si era más fácil estar congelado.

Monólogo

2009-12-12T18:42:00.000-08:00

Creo que el drama es inherente a mi carácter. Eso de cuestionármelo todo, y de llorar por las suposiciones o intuiciones, que el 100% de las veces resultan verdad.
¿Soy un ser humano insatisfecho?, en parte no puedo aceptar el pasado de las personas que llegan a mi vida. Mi ego intenta imaginarse como sería si sus vidas empezaran conmigo, como si antes de mí no tuviesen nada, no tuviesen un libro, como si fuesen vírgenes de la realidad. Pero, claramente es imposible y los pasados se convierten en una seudo competencia para mí. Siento la leve necesidad de superar lo que han tenido, y de dejarme marcada en sus existencias.
Mi yo conformista vive el momento, vive cada momento como si fuera el último, y mi otro yo lucha por tratar de ver alguna proyección del futuro y a la vez de matar los flash-backs del pasado. Pero también me canso de vivir, y me lanzo a la vida como por inercia. Ahí es cuando pienso en mi falta de experiencia, y el que no dejo que el riesgo tome poder en mí. Se me hace imposible mantener un estado de constante felicidad, cuando pienso en que necesito seguir decepcionándome de la vida, de la vida y de las personas. No estoy insatisfecha, sólo que creo que soy adicta al masoquismo.

2009-10-17T22:04:00.001-07:00

Hay días en que creo que desde mi frente sudorosa emerge una criatura. Quizás un hijo de alguna neurona podrida por el exceso de información. O algún recuerdo que se escapó de mi disco duro -ahora formateado- que se desarrolló como un simple mutante, atormentado por vivir en un espacio cerrado y que deseoso por descubrir el mundo (no te vas a perder de nada), comienza a rascar con sus quizás uñitas plomizas mi frente cansada. Y rasca y rasca y trata de oler el mundo real, hasta que se cansa y duerme un rato y luego vuelve, y no sólo a rascar sino que también golpea, brusca y repetitivamente, como desesperado, como perdido, como necesitando. Hasta que consigue abrir alguna arruguita de mi frente añosa, y se asoma su nariz pequeña y húmeda, y me hace arder. Me quema como un cerillo, me rompe el pensar. Hay que buscar un alivio inmediato, certero. Una píldora atravesando mi garganta encendida. Y la arruguita se agranda, se multiplica. Lucha por permanecer, mientras los pensamientos se me tratan de escapar, pero se rinde. La domino y en silencio se hace nada. Le digo: será hasta un par de días más.

Auto referencia

2009-08-27T16:46:00.000-07:00

Soy yo

un bicho raro,

una criatura de arcilla que rompe el molde

con sus brazos púrpuras,

brazos rodeados de cicatrices blancuzcas,

y las uñas tan mustias.

La perfecta candidata a la presidencia

del partido sadomasoquista,

la reina de la techné en catar sustancias

para no caer en el juego de derramar lágrimas.

Un Gregorio Samsa travestido,

y ahogado en las sábanas de una cama.

La esclava, que quiere ser dominada,

pero que tampoco quiere dejar de ser emancipada.

La no dama, la anti doncella

la que no quiere ser Cenicienta ni Julieta.

Pero sí quiere que algún idealista

le pinte las alas con un pincel

o la cobije en un cuarto de papel.

Una cuestión de salud literaria

2009-08-11T22:10:00.000-07:00

Hoy me levanté más que ojerosa y con el maquillaje corrido, para variar había llorado durmiendo y no me acordaba de los malditos sueños, por último pa´ haberlos graficado en un papelito. Puse la tetera para tomar un té verde e irme a caminar un rato, revisé el buzón y para variar: el envío de mi primera publicación aún no llega, y para peor sigo cesante. Vida de mierda. Me acordé del dato que me dio el gato negro, un amigo que escribe hace años y que duerme donde caiga la noche. Así que me bañé rápido, googleé la dirección, tomé mi bolsón a rayas estilo “crespo culeao”, el mp3 para acompañar la caminata con Devotchka –sí ese grupo, ese de la banda sonora de Little Miss Sunshine- y partí a la desconocida y freak “clínica literaria”. Caminé 45 minutos, menos mal no era tan lejos. Espero que esto no sea tan grave, no quiero morirme tan luego ¡y sin haber publicado!

Los muros de la clínica eran plomizos y aparatosos, tanta construcción me hace siempre añorar las casas viejas. Entré y saqué un numerito de esos aparatitos rojos que suelen estar malos o simplemente te dejan con el número inválido. Me senté en la típica patética salita de espera. Al igual que cualquier otra clínica, en esta seguramente también te pegan los medios palos y te sacan un ojo de la cara sin ningún pudor –así que traje por si acaso, la redcompra–. Esta clínica es diferente sólo porque los que atienden son raros, tratan males raros, y los pacientes a la vez también son raros. Desde donde estaba sentada veía de reojo a la secretaria: era fea, tenía cara de amargada y los dientes chuecos y amarillos. Mi número era el 25 e iban en el 3, así que tuve mucho rato para analizar las complicaciones que rodeaban mi existencia y que me habían arrastrado hacia aquellas murallas blancas y a ese piso desinfectado. Soñé despierta y me puse en todos los casos posibles, hasta que llegó el 25. La secretaria me hizo pasar a una seudo sala de emergencias, donde los pacientes son separados por una cortinita tela de cebolla.

El seudo doctor no me saludó y fue directo al grano: “¿Por qué ha acudío a nosotros?, preguntó. Respondí sudando helado: “Llevo 2 meses sin sacar una miserable poesía o un maldito cuento, y lo peor… es que me siento ahogada en palabras, tengo el estómago hinchado, mire”. Me pidió que me levantara la camisa –por supuesto esa situación me incomodó–, palpó mi barriga hinchada con diferentes herramientas y masculló: “Usté tiene estreñimiento literario, un caso bastante típico en quienes en su pasao han sufrío de mal de amor, bilis negra, usté me entiende”. Sí si le entendía, claramente esto parecía una pesadilla más, que llegaba a hacer un poco más mierda mi vida. Literalmente MIERDA: “Bueno, el tratamiento consiste en un lavao de estómago, la sedaremos unas cuantas horas, usté no va a sentir ná, no se preocupe. Después de eso le voy a dejar-le unos medicamentos pa´ que cague tranquila, perdón para que pueda “obrar”, y desechar todas esas palabras que tiene acumulás”.

Después de eso cagué por dos semanas, si créelo me dio diarrea y tuve que tomar pastillas de carbón literarias –como esas que venden en las micros y que las mamás les daban a sus hijitos cuando andaban con cagadera en época escolar–, pero éstas son pa´ trancar la diarrea literaria. Así que bueno en caso de que llegues a estar sin cagar palabritas, te dejo la dirección en el posdata por si llegai a tener este problemita.

La mente engaña, y los ojos también.

2009-07-19T11:59:00.000-07:00

Un whisky con hielo pidió ella, yo en cambio una cerveza negra. Éramos diferentes y no sólo porque yo fuera ese típico hombre que intenta parecer con una vida construida, y que en verdad sólo quiere entregarse a algún amor. Sino porque ella además de ser levemente masculina, parecía que vivía encerrada en una suerte de portarretrato. Actuaba, sus movimientos eran tan mecánicos, planeados. Me miraba intensamente, sin hablar más que monosílabos. Buscaba en mis pupilas, las razones que tuve para seguirla y audazmente haberla acorralado. Hasta que le dije que la había buscado por años, que siempre tuve la esperanza de ver y sentir sus despojos de humano poco común, que la construí en mi cabeza como si fuera uno más de mis proyectos nacientes en base a una inyección de heroína. Se sonrió con sus labios carmesí, pestañeó con sus enormes pestañas sintéticas y sólo me dijo… “¿no querés saber como me llamo?”. Y le respondí ridículamente un “no lo necesito”. Y ella se levantó, me dijo que pagara la cuenta, que estaba apurada, que tenía que cumplir con el trabajo y dejó sobre la mesa una miserable tarjeta que indicaba un “Ignacio Manríquez: Luna. Danzas exóticas, shows privados, lo que te puedas imaginar. Ubicar en: 9 6548900”.

Hola lectores

2009-06-30T06:22:00.000-07:00

Entrada para presumir: La U no me permite tener tiempo para escribir cosas nuevas que no sean ensayos de tipo crítico y análitico, pero... ¡quiero darles a todos mis lectores una espectacular noticia! A fines de julio aparece la publicación de dos de mis poemas en la revista literaria tinta y barrotes, lo cual me tiene muy alegre porque después de muchos intentos al fin voy a ver en papel al menos una mínima parte de mi producción personal. Asi que les estaré avisando y le tomaré mil fotos a la versión editada que me llegue por correo xD saludos lectores.
pd: Agradecimientos especiales al que considero el mejor escritor de internet conocido por su seudónimo de Silvermaster, que ejerció la función de editor de ambos poemas xD

De una tarde a la madrugada

2009-06-04T20:50:00.000-07:00

Me dejé besar,

por unas manos ajenas me dejé tocar

pues precisé apartar

a otro espectro que mi médula

no desiste de azuzar.

Descubrí su garganta

y le mordí una oreja

buscando las esencias

de una vida añeja.

Y lo besé energúmena

sin importar sus pocas neuronas,

y le enterré las uñas

en sus finas membranas,

ansiando hallar añoranzas.

Pero… al tentar en el acto

averiguo,

no será de alivio

para estas entrañas

pues quieren morirse

en un delirio,

todas las tardes

…y también las madrugadas.

La estrella

2009-05-07T20:52:00.000-07:00

Escuchó que la llamaban por los altavoces, alto y fuerte y repetitivamente. A pesar de su estado taciturno le atraía la idea de que quienes caminaran por los pasillos del edificio, supieran quien era, cómo se hacía llamar y las razones por las cuáles había llegado hasta ese lugar. La gente se preguntaba dónde estaba, porqué demoraba tanto, porque aún no se reportaba en la pequeña tarima del auditorio. Era la hora de pronunciar su discurso, de convertirse en la estrella, de recibir una lluvia de flores de múltiples especies, de fotografiarse con distintos sujetos que la admiraban. De un instante a otro, dejó de escuchar las voces y el cuarto blanquecino quedó rodeado de un desagradable biiiip biiiip, intercalado de una voz femenina: “Srta. Urzúa en instantes una enfermera pasará por su cuarto para que llene el contrato antes de ingresar a pabellón”.

Mi confianza en usted

2009-04-08T17:12:00.000-07:00

Señor de talantes risibles:

Me dirijo a usted para contarle un par de cositas que me están ahogando por dentro y además para aclararle que ya nada de usted me interesa. Sé de muy buena fuente que usted señor de nombre y perfil falsos, lee todo lo que expreso en todas las murallas, que me persigue por la vida, aunque hay una mujer esperándole con la comida caliente en un hogar de sueños insulsos. Me gustaría contentarme por sus “logros”, pero lo placentero –para mí, claro- es que aquellos no tienen valor alguno y son mera superficialidad –tal cuál cómo es y fue usted desde siempre-. Le cuento que me deleito a lo lejos viéndole vivir una vida que no quiere, en compañía de una mujer que no le llena y no le comprende –claro, 15 años de diferencia hacen la “diferencia”-, y aprovecho de agradecerle porque me hizo sufrir tanto tanto que me ayudó a matar todas las virtudes que veía en su ser.

Otorgándole buenos deseos y prosperidad,

se despide la mujer que puso toda su confianza en usted.

TODA RELACION CON LA REALIDAD ES MERA COINCIDENCIA

¿Su nombre?: Inocencia

2009-03-21T20:37:00.001-07:00

La miré fijo, quise abrazarla

y decirle que no debí dejarla ir,

que culpa mía fue que ella

se perdiera entre el humo de un cigarrito

y entre las sábanas de alguien,

que no podía guardar amor en su vacío corazoncito.

Quise arrodillarme a sus pies,

pedirle perdón mil veces

por haberle destruido la inocencia

y haber permitido que su mirada

sólo guardara pena y una falsa resistencia.

Me mira estoica y fría

pero la conozco tanto,

sé que lágrimas le danzan por dentro,

y sus lánguidos bracitos

se mueren por unos cuántos abracitos míos.

Y yo la envolvería hasta ahogarla

hasta sentir su niñez unida

junto con la mía perdida,

yo sé, y sé bien

que soy la mujer quebrantada

y ella es mi niña

que en los recuerdos habita acallada

¡y no puedo ver el futuro sin darle la mano,

sin darle la mano a la niña que en mí guardo!

Se busca por homicidio

2009-02-26T09:16:00.000-08:00

Guardé el arma en uno de los bolsillos de mi chaqueta negra, y apagué el celular. Definitivamente lo que menos quería en un día como hoy, es que apareciera alguna criatura igual o más molestosa que una pulga en el oído. Caminé lento pero seguro, por los callejones del barrio Concha y Toro, con la misión implantada en un lado de mi cerebro: sabía que debía hacerlo, no quedaban más posibilidades ni tampoco un plan B. Crucé la Alameda, me senté en los pastos del bandejón y acaricié el arma que aún descansaba en el bolsillo, con mis manos sudorosas. Busqué mi billetera dentro del bolso y tomé la fotografía de quien sería, mi primera y última víctima. La apoyé sobre un árbol, mi mente podía simular que la víctima se hacía carne y hueso frente a mí. Saqué el arma completa y totalmente segura, de que esa era la mejor decisión. Apunté hacia mi ahora víctima y antes cruel victimario. Apreté el gatillo, le volé la cabeza, y me sonreí debido a la perfecta perforación. Guardé el arma, respiré hondo. Sentí que el rencor escapaba de mis poros, me liberaba. A pesar de que el nombre del maldito, no saldría aún en el obituario.

La mochila que no pude cargar

2009-02-13T12:48:00.000-08:00

Me pinté las uñas rojas y negras, y me alisé el cabello. Parece todo tan ligero ahora. Todo. El cabello ya no pesa sobre mi cabeza, tampoco pesan los pensamientos que construía diariamente sobre ti, sabiendo de forma lógica y segura que tú no piensas en mí. A veces creo que el amor es una mochila que pocos son capaces de cargar, porque el amor sólo es dulce en sus inicios, como todo en la vida. Todo. Es cómo cuando te maquillas en la mañana y luces envidiablemente bella, en la noche todo se arruina por el ajetreo del día. Todo es así. Un pastel sabe rico cuando pruebas la primera cucharada, y luego te empalaga hasta el espíritu mismo. La dulzura siempre existe al comienzo, después es amargura, odiosidad. La mochila que cargué cinco años, estaba atiborrada sólo de decepciones y esperanzas. Esperar y esperar, siempre se espera todo. Siempre esperé que la carga de mi mochila se hiciera liviana en el camino, pero no. Se hizo cada vez mas pesada, hasta terminar por hundir mis pies en el lodo. Y en ese instante, lo alejé todo… No me arrepiento.

Visión de futuro

2009-01-30T18:18:00.000-08:00

Ella le susurró al oído que él siempre sería su amor y le pidió que por el resto de sus días juntos la mirara “de ese modo” –como cuando alguien cierra los ojos y dice ¿hola? de una forma tan atípicamente tímida, especial-. Ella le preguntó si él la amaba tanto como para morir por ella y él se sonrío irónicamente, pensando que ella sólo preguntaba tonterías: “a veces su inseguridad le juega en contra”, se dijo en sus adentros. Y la respuesta que cambiaría todo jamás llegó a sus oídos. Pasaron días, meses, años, 4 aniversarios, y ella sabía que más temprano que tarde todo terminaría, fastidiosa, ruda, de forma veloz. Siempre supo que él sólo se podía amar a si mismo, que no sabía que una palabra podía cambiar la existencia de alguien. Ella ya no quiso esforzarse en enseñarle a amarla; él no sabía amarla, sólo amaba lo material, lo concreto, lo que es realmente patético. Ella lo dejó caminar solo, quizás algún día él retroceda unos pasos, se dé media vuelta y vea que su vida sin ella es sólo ruinas, fachadas, todo simple y asquerosa superficialidad. Y ella estará amando libros en una casa en la playa escuchando “the great commandment” en la voz de Naghavi, recordando cuando decidió que esto sería lo último que de él dijera.

Piensa, no puedes construirme

2009-01-11T17:39:00.000-08:00

Me sangran las yemas de los dedos

cuando invoco su nombre frente al teclado

de este computador viejo y desabrido,

viejo y desabrido como mi vida sin el ser fingido.

Está bien mi estimado lector,

puedes golpearme a la distancia si así lo deseas

o agitarme el cráneo en tus delirios nocturnos

pero no podrás evitar que deje los recuerdos,

y tampoco podrás indicarme los caminos.

Soy inexperta, infantil,

sólo haz un poquito de memoria

que una vez te susurré entre versos

que tengo mil defectos

pero que burócrata JAMÁS.

Critícame a la distancia,

Constrúyeme edificios

con toneladas de consejos vacíos,

remueve las cabezas que le faltan a mis otros cuerpos

piensa y piensa,

hasta que te salga polvo

te harás viejo

y no comprenderás lo que soy.

Ella detesta

2008-12-16T16:52:00.001-08:00

-Nicand detesta sentirse/ser usada
(aunque muchas veces se arriesga a ello)

-Nicand detesta que no le digan las cosas de frente, fuerte y claro.

-Nicand detesta que no entiendan que gusta de hablar
de si misma en tercera persona

-Nicand detesta que crean que en ella habitan más
de tres seres (hola sólo somos dos)

-Nicand detesta que no la comprendan
y sólo la critiquen sin argumentos

-Nicand detesta las llamadas perdidas en el celular

-Nicand detesta hablar por celular

-Nicand detesta a las mujerzuelas

-Nicand detesta a los hombres sin bolas

-Nicand detesta que las personas hablen mucho de si mismas

-Nicand detesta que no la dejen morir

-Nicand detesta comer lentejas

-Nicand detesta todos los días 28 de cada mes

-Nicand detesta el amor y el sexo, es asexuada

-Nicand detesta el olor a piel sudada

-Nicand detesta los tés sin sabor a té.

-Nicand detesta un lado del parque Bustamante

-Nicand detesta que la detesten (mentira, le gusta)

-Nicand detesta que la juzguen sin conocerla

-Nicand detesta los desayunos con tostadas en las mañanas

-Nicand detesta soñar

-Nicand detesta pensar tanto en tantos asuntos que no tienen conclusión

-Nicand detesta que la miren

-Nicand detesta hablar de si misma

-Nicand detesta que le pidan que hable, cuando en su vocabulario hablar es sinónimo de llorar

-Nicand detesta muchas cosas que están insertadas en el computador de su mente y que no sabe cómo formatear

-Nicand detesta a las solteronas amargadas

-Nicand detesta a las mujeres que necesitan de un hombre para sobrevivir

-Nicand detesta que la gente le pregunte su sexualidad
(Maldita sociedad múltiple sexualmente)

-Nicand detesta que crean que tiene 15 años, cuando tiene 20

-Nicand detesta a los hombres jotes buitres, los prefiere apacibles y sublimes, suavemente románticos

-Nicand detesta a la gente tonta (eso de verdad la saca de sus casillas)

-Nicand detesta a la gente dependiente (aunque muchas veces ella también lo es)

-Nicand lo detesta a usted también (por ser tan soberbio y jugar tan radicalmente), se detesta a sí misma (por quererle de vez en cuando a usted, que no se lo merece), detesta todo (porque a veces todo le recuerda a usted).

Oiga señor

2008-12-07T17:45:00.001-08:00

Oiga señor

Oiga señor ¿usted es ciego, tonto o se hace el tonto?

No se ofenda por favor, se lo estoy preguntando

con mucho respeto,

pero es que simplemente no veo otras razones

para que usted no analice las palabras

con que respondo a cada mensaje suyo.

No comprendo la avidez

con que usted diariamente me escribe,

si me odia tanto así, como usted dice en esas notitas,

o dejó de quererme

¿porqué entonces no me deja solita,

amargándome solita?

Será que quizás le sobra el tiempo

para buscarme en todas partes, en cada rincón.

en un seudo acto masoquista,

o será que mantiene viva la esperanza

que anuncia esa frase archirepetida:

“Dónde hubo fuego cenizas quedan”.

No me busque más,

se lo pido por su bien y el mío,

nosotros sólo estamos unidos por recuerdos,

no hay cenizas ni fuego entre los dos

pues con el tiempo todo se extinguió.

Por: Nicand Kernschatten
Todos los derechos reservados
© Copyright 2008

Si te dicen que no, es NO

2008-11-30T18:26:00.000-08:00

"Si te dicen que no, es NO"

Hace años atrás cuando daba mis primeros pasos en el cementerio del amor, sufría a causa de éste y deseaba odiar, alguien me habló de la pureza de mi alma: “N. tú eres demasiado pura e inocente para odiar a alguien, por más que lo intentes esas dos palabras jamás las sentirás, aunque el dolor y las lágrimas sean demasiadas. El odio no existe ni existirá dentro de ti”. Han pasado 4 o 5 años desde esos muy sinceros y hermosos versos, y he podido comprobar que a pesar de todas las pruebas que se me han impuesto, de los constantes golpes en mi cuerpecillo débil, no consigo odiar a este hombre pintor de las escenas más intensas de mi vida. Ya no lo amo, las decepciones fueron casi infinitas, indescriptibles. Pero fue la última de éstas la que cicatrizó mi piel para el resto de los días con una sola frase: “Si te dicen que no creas, no creas”.

...Era una niña ingenua, amó al hombre sin condición, pero todo el tiempo le dijeron: “no creas, no creas” y enamorada, ciega, creyó. Pues ustedes ya saben como ella terminó.

Por: Nicand Kernschatten
Todos los derechos reservados
© Copyright 2008

El desliz

2008-11-17T15:47:00.000-08:00

Me abrazaste fuerte, besaste con sabiduría mi frente, y me repetiste: “te lo dije”. Te dije que él -ias- valía menos que una ficha telefónica de esas antiguas. Pero es que cariño, le creí, cómo siempre le creí. Negaste que te doliera mi desliz de lola de 15, así que preferiste amarme igual y que yo silenciara detalles, de todas formas entre nosotros las palabras sobran. A veces siento que no merezco tu amor, pero siempre estás aunque sea tarde. Se nos enfriaba el café. No quise dejar de sentirte. Se hizo tarde, pero no demasiado. Aun puedo soñar.

Por: Nicand Kernschatten
Todos los derechos reservados
© Copyright 2008

La igualdad en el dolor

2008-10-27T15:08:00.000-07:00

Usted sólo pidió amor, caricias, suavidad, un buen aroma en la piel.
Yo sólo pedí amor, caricias, suavidad, un buen aroma en la piel. Y después de entregar lo más oculto, lo más hermoso, sólo recibimos un pequeño chocolate con intenso sabor amargo y un poco de aroma a clínica. El papel que lo envolvía era cortante, me cortó las yemas de los dedos -por eso me cuesta escribir-, podría haberme cortado los ante brazos, pero las muñequeras -regalo de un cumpleaños que no quiero recordar-, amortiguaron el paso de la hojita filosa. Podía oír el chocolate pegado a mi paladar, era viajar a esos primeros besos, pero es cuando viajo en sueños que me digo que eso es perder el tiempo. Si vivimos ahora, sufrimos ahora, y queremos morir ahora... y queremos morir porque no nos dieron el amor que nos prometieron, no nos acariciaron cuando lo necesitamos, no nos trataron con suavidad cuando debieron, y sus pieles la mayor parte del tiempo olían a tortura, a codicia, a egoísmo.

Por: Nicand Kernschatten
Todos los derechos reservados
© Copyright 2008

Caminas cerca, muy cerca de mí.

2008-09-27T20:45:00.000-07:00

Caminas por la vereda de en frente,

y alzo mis manos creyendo poder tocarte,

pero no logro alcanzarte.

Estás tan cerca, muy cerca,

y no puedes escucharme,

quizás porque fui yo

quien de tu memoria borró mi nombre.

Caminas tan cerca tan cerca,

que logro sentir tu calor, pero no puedo hacerte mío,

pues me condené yo misma a vivir en el frío.

Decidí dejarte ir, cederte el rumbo,

sabiendo que la mirada no tornarías,

que a buscarme no regresarías.

Te construí un camino,

lejos muy lejos de mí,

porque comprendí que no sabías cómo alejarme de tí.

Te deje la soledad para que fundaras

las bases de tu vida ideal,

pues en esa vida yo jamás

encajaría.

Te deje ir,

y no pensé que contigo también mi felicidad se iría.

Por: Nicand Kernschatten
Todos los derechos reservados
© Copyright 2008

Un amor tan envidiable

2008-09-04T08:56:00.000-07:00

"Un amor tan envidiable"

Fines de semana completos ella con él dormía, cuando se quedaban solos en la oscuridad de una casa vacía. Quizás una casa envuelta de pequeños fantasmas envidiosos del amor que se tenían. Dormían, se amaban, dormían, se amaban; Era una rutina simplemente maravillosa. Él le hacía el amor suavemente y ella le decía cuánto lo amaba. Después de abrazarlo fuerte y besarle cada rincón, la danza perfecta acababa, ella se levantaba de la cama y buscaba entre las cosas de su amado, aquella camisa a rayas que a él tanto le gustaba –su fetiche era verle vistiendo su ropa- y corría a la cocina a comer helados de frambuesa. Era simplemente una rutina maravillosa: amarse, dormir, amarse, dormir, cumplir sus deseos, comer helado después de un orgasmo rodeado de amor puro y sincero. Pero, me pregunto… ¿En que momento él dejo de amarla y la dejó a su propia deriva?.

Por: Nicand Kernschatten
Todos los derechos reservados
© Copyright 2008

El viaje

2008-08-27T17:52:00.000-07:00

El viaje (Nicand-K)

Llegó el momento...
Cerrar el libro, bajar el telón, comer de la bandeja de sushi el último roll, retirar la mesa después de una cena, tomar el último sorbo de una cerveza desvanecida, dar un beso de despedida, apagar las velas, maquillarse las últimas lágrimas, armar la maleta con unas cuantas memorias… partir.

Fotografiar por última vez sus ojos, mis ojos, sus ojos en mis ojos.

Besar con amor su cuello, descansando en mis sueños,

mi cuerpo sobre tu cuerpo.

Por: Nicand Kernschatten
Todos los derechos reservados
© Copyright 2008

Aplastamiento de las gotas

2008-08-27T16:15:00.000-07:00

Aplastamiento de las gotas - Julio Cortázar

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.

Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Créditos por la fotografía a: http://razvanx.deviantart.com/art/Tears-85797649

Enferma de amor

2008-08-15T19:28:00.000-07:00

"Enferma de amor" (Nicand-K)

Hoy visité al doctor y me ha diagnosticado "mal de amor". Tengo los síntomas típicos de quién se trastorna por un amor no correspondido: piel pálida, cansancio, insomnio, poco apetito, y pérdida parcial del raciocinio. Me han hecho exámenes y hallaron que mis entrañas presentan una importante acumulación de bilis negra, o en términos literarios tengo mi organismo atiborrado de melancolía. Me recetó reposo, y algunas pastillas para conciliar el sueño. Imposible me digo, ni los medicamentos han de lograr que mi corazón se cure. Bueno, esperemos que no me tenga que operar, quizás necesite un trasplante de corazón.

Por: Nicand Kernschatten
Todos los derechos reservados
© Copyright 2008

Créditos por la imagen a: http://plectrude.deviantart.com/art/heart-surgery-18012505

"What if - Traducción"

2008-08-13T18:01:00.000-07:00

Qué si - Emilie Autumn (Epilogue: What if trad.)
Tema que suena de fondo en este Blogspot

Acá estás sentado, en tu silla de respaldo alto
Me preguntó cómo es la vista desde ahí
No podría saberlo porque me gusta sentarme
en el piso, sí, en el piso.
Si quieres podríamos jugar un juego
Simulemos que somos lo mismo
Pero vas a tener que mirar mucho más cerca
de lo que lo haces, más cerca de lo que lo haces
Y estoy demasiado cansada para quedarme aca más tiempo
Y de todas formas no me importa lo que piensas
porque creo que estabas equivocado sobre mí
Sí, y qué si fueras, y qué si fueras?

¿Y qué si soy una tormenta de nieve quemándose?
¿Qué si soy un mundo desenvolviendose?
¿Qué si soy un océano, demasiado bajo, demasiado profundo?
¿Qué si soy el demonio más amable?
Algo en lo que tal vez no creas
¿Qué si soy una sirena cantando para que los caballeros se duerman?

Sé que ya lo descifraste
Dime todo lo que soy
Y quizás aprenda una o dos cosas
Cientas acerca de ti, tal vez acerca de ti
Soy el fin de tu telescopio
No cambio sólo para ajustarme a tu visión
porque estoy atada por una cuerda desgastada
Alrededor de mis manos, atada alrededor de mis manos
Y cierras los ojos cuando digo que me estoy liberando
Y pones tus manos en tus oidos
Porque no puedes soportar que yo no sea
la chica perfecta que pensabas
Bueno, ¿qué tengo que perder?

¿Y qué si soy un sauce llorón
riendo lágrimas sobre mi almohada?
¿Qué si soy una socialité que quiere estar sola?
¿Qué si soy un leopardo sin dientes?
¿Qué si soy un pastor sin ovejas?
¿Qué si soy un ángel sin alas para volar a casa?

No me conoces
Nunca lo harás, nunca lo harás
Estoy fuera del marco de tu imagen
Y el vidrio se está rompiendo ahora
No puedes verme
Nunca lo harás, nunca lo harás
Si nunca vas a ver

¿Qué si soy un desierto hiperpoblado?
Demasiado dolor con un poco de placer
¿Qué si soy el lugar más lindo al que nunca quisiste ir?
¿Qué si no sé quién soy?
¿Acaso eso va a detener nuestros intentos
de descubrirlo? Si lo haces, por favor dejamelo saber
¿Y qué si soy una tormenta de nieve quemándose?
¿Qué si soy un mundo desenvolviendose?
¿Qué si soy un océano, demasiado bajo, demasiado profundo?
¿Qué si soy el demonio más amable?
Algo en lo que tal vez no creas
¿Qué si soy una sirena cantando para que los caballeros se duerman?
Duerman...
Duerman...

Enchant Album, Emilie Autumn.

Que no se me olvide

2008-08-08T19:34:00.000-07:00

"Que no se me olvide" (Nicand-K)

Olvidé contarte que:

Florecerás en el dolor punzante de mi corazón,

en los llantos que caen mañana y tarde sin control

cómo si este espectro que soy

habitase en permanente crudo invierno.

Coexistirás en las cicatrices en mis brazos,

piernas y entrañas, siendo éstas las más dolientes,

las que no se curan.

Serás la pesadilla que me defina la soledad

como un estado casi indeseable,

me balbucirás que finalmente te llevaste contigo la luz

y el deseo de sonreír sin razón.

Te hallarás en el frío que mis sábanas cubra

en las madrugadas de julio,

y que me recordarán con despecho

que hace mucho perdí el calor de tu cuerpo, tu desenfrenada pasión.

Serás el libro de un “amor de dos”

que sólo funcionaba conmigo,

porque aunque lo niegues sobre mi tumba

viviré y moriré pensando,

que no me cediste tu esencia, tu cuerpo,

ni el mapa de la ruta que deseabas seguir.

Quizás por eso en la vida nunca te pude encontrar,

caminabas raudo y narciso,

y yo no te podía alcanzar.

Por: Nicand Kernschatten
Todos los derechos reservados
© Copyright 2008

Tiempo

2008-08-06T20:50:00.000-07:00

"Tiempo" (Nicand-K)

Desde hace cinco años visto de color azabache
quizás porque predije que tu esencia no era pura,
y que estuvo y estará siempre cubierta de ficciones.

Desde que me encontraste entre la multitud
vivo en un inmutable duelo místico,
quizás porque percibí que jamás sería el amor de tu vida,
y que yo no sería en tu castillo la princesa.

Desde entonces, es que todas las noches
lágrimas se adueñan de mi ente,
y brincan horas y horas
entre los recovecos de mi piel
recordándome que soy frágil,
recordándome que perdí mi tiempo creyendo que me amabas
cómo yo te amé a ti.

By: Nicand Kernschatten
Todos los derechos reservados
© Copyright 2008

Es él

2008-08-04T14:56:00.000-07:00

"Es él" (Nicand-K)

Me hablan los individuos que caminan alterados por el centro,

y creo que es él.

Me hablan los profesores de medieval y de latín,

y no escucho, no escucho. Yo creo que es él.

Me hablan los bebés que cuelgan del cuello de sus madres,

lloran, lloran. Y yo creo que es él.

Me habla en su lenguaje el sordomudo que sube a la micro,

y yo creo que es él, es él.

La piel se me pone de gallina y me siento viva otra vez

y me digo: ¡Es que es él!

Es él viviendo en cada salón de mi existencia,

jugueteando como cuál travieso niño en los rincones de mi conciencia.

Es él, habitando en lo ridículo y en lo sublime de mis días,

respirando conmigo y viajando junto a mí.

Es él porque aunque no quiera,

permanecerá por siempre en las páginas mi diario de vida.

By: Nicand Kernschatten
Todos los derechos reservados
© Copyright 2008

"Sueño=realidad"

2008-07-31T21:35:00.000-07:00

"Sueño=realidad" (Nicand-K)

Anoche soñé que jugueteabas con mis piernas, pero en vez de reclinarte sobre ellas –cómo lo hacías cuando éramos dos adolescentes de hormonas trastornadas-, las mutilabas lentamente y te sentabas a observar la forma en que la sangre escurría entre mis pequeños deditos. No derramé siquiera una lágrima, no gemí ni un poquito. Soporté todos los minutos de esa atroz y sádica sesión de dolor. No me ardía tanto el cuerpo, más me ardía –arde- la médula por tener que admitir que no eres –serás- un noble caballero, sino que puedes llegar a ser perversamente inhumano.

By: Nicand Kernschatten
Todos los derechos reservados
© Copyright 2008

"Sin nombre"

2008-07-30T22:44:00.000-07:00

No me agrada que pregunten si me duele. Sólo me hacen sangrar más, llorar más. Todos opinan distinto, todos critican de alguna forma distinta/especial/apestosa.
No soy la reina del drama, sólo siento todo un poco más que el resto. No soy una niña -dejé de serlo hace mucho tiempo, pero de veras me gustaría volver a serlo- sólo lloro porque mis entrañas viven desesperadas, y es cómo si no pudiera acallarles sus gritos. Quiero llorar hasta hacerme lágrimas, y escurrirme entre las sábanas.

By: Nicand Kernschatten
Todos los derechos reservados
© Copyright 2008

Dueleelalma

2008-07-25T19:17:00.000-07:00

Dueleelalma

Me duele tanto dejar

te,

dejarnos,
más que mi pareja, eras mi amigo... mi compañero de caminos.

Cinco años juntos recorrimos, demasiado tiempo

de ma sia do, es imposible los minutos borrarlos.
El alma me fustigaste, me condenas

te.

Debería estar escupiendo tu retrato,

escupiendo las canciones que me dedicaste,

debería estarte deseando un mal augurio,

una perra –perdón m u j e r- en tu vía que fuera tu calvario.

Pero la puta verdad, es que mi garganta

quiero ahogar en blancas pastillitas,

sólo porque es demasiado tortuoso imaginar

que no estarás más en mis mañanitas.

No eres perfecto, eres tan seductoramente im per fe c

to.

Es que ahora tienes otro movimiento,

no bailas a mi ritmo

ta ra rara ra.

Bailas solo y descoordinado entre los cabellos rizados

de la soberbia y de las ansias de un futuro rico en billetes de veinte mil.

Miles de defectos

tienes,

y nunca pretendí cambiar

te,

quizás porque intenté creer que era “una etapa”

que superarías,

para luego abrazarme y amarme igual que antes.

Pero… pasó lo que pasó

no éramos parte del mismo

m u n d o.

Ofeliaca

2008-07-23T20:20:00.000-07:00

"Ofeliaca" Emilie Autumn

Soy tu ofeliaca

He estado tan decepcionada

Sé que me traerías de vuelta, pero aun así finjo confusión

No pude ser tu amiga

Mi mundo era demasiado inestable

Podrías haber visto el final

Pero nunca fuiste capaz de mantenerme respirando
mientras el agua sube otra vez.

Antes de que me vaya…

Sabes los juegos que juego y las palabras que digo
cuando quiero que sea a mi manera
Sabes las mentiras que digo
cuando te fuiste por el infierno y digo que no puedo quedarme
Sabes cuan difícil puede ser seguir creyendo en mi
cuando todo y todos se transforman en mi enemigo y cuando
no tengas que más hacer, voy a echarte la culpa a ti

No es como quiero ser
Sólo espero que al final veas
que es la Ofeliaca dentro de mí

Soy tu Ofeliaca
Mis medias prueban mis virtudes
Estoy dispuesta a atacar, pero no quiero herirte
Que nade o que me hunda ya no es una preocupación tuya
Como pudiste pensar que tenias el poder para saber cómo-

mantenerme respirando
mientras el agua sube otra vez.
Antes de que me vaya…

Sabes los juegos que juego y las palabras que digo
cuando quiero que sea a mi manera
Sabes las mentiras que digo
cuando te fuiste por el infierno y digo que no puedo quedarme
Sabes cuan difícil puede ser seguir creyendo en mi
cuando todo y todos se transforman en mi enemigo y cuando
no tengas que más hacer, voy a echarte la culpa a ti

No es como quiero ser
Sólo espero que al final veas
que es la Ofeliaca dentro de mí

Los estudios muestran:
Las chicas inteligentes están más deprimidas
porque saben cómo es el mundo realmente
No pienses por un instante que algo mejora
cuando la sientas y le dices: “que todo va a estar bien”
Sabe que en la sociedad ella es
un demonio o un ángel sin posibilidad de punto intermedio
Ella habla en tercera persona así puede olvidarse que ella es yo.

Duda que las estrellas son fuego
Duda que el sol se mueva
Duda que la verdad sea una mentirosa
Pero nunca dudes.
Duda que las estrellas son fuego
Duda que el sol se mueve
Duda que la verdad sea una mentirosa
Pero nunca dudes que amo.

Sabes los juegos que juego y las palabras que digo
cuando quiero que sea a mi manera
Sabes las mentiras que digo
cuando te fuiste por el infierno y digo que no puedo quedarme
Sabes cuan difícil puede ser seguir creyendo en mí
cuando todo y todos se transforman en mi enemigo y cuando
no tengas que más hacer, voy a echarte la culpa a ti

No es como quiero ser
Sólo espero que al final veas
que es la Ofeliaca dentro de mí

"Opheliac". Opheliac Cd, Emilie Autumn.

El arte del suicidio

2008-07-23T20:00:00.000-07:00

"El arte del suicidio", Emilie Autumn.

El arte del suicidio
Noche de batas y cabellos
Rizos volando por todos lados
El dolor demasiado puro para ocultarlo
Puente de los suspiros
Que pretende ocultar las mentiras de los amantes
Bajo los arcos,
De la luz de la luna y el cielo
De repente es fácil contemplar la razón
¿Por qué?

¿Por qué vivir una vida?
Si está pintada con lástima
Y tristeza y luchas
¿Por qué soñar un sueño?
Si está viciado con problemas
Que son menos de lo que parecen
¿Por qué fastidiar fastidiando?
Sólo por un poema
U otra canción triste para cantar
¿Por qué vivir una vida?
¿Por qué vivir una vida?

El arte del suicidio
Lindo y limpio
Transmite una escena teatral
“Por desgracia, me he ido”, lloró
Exhibidos sus tobillos
Melodramáticamente establecido
Bajo los arcos
De la luz de la luna y el cielo
De repente es fácil contemplar la razón
¿Por qué?

¿Por qué vivir una vida?
Si está pintada con lástima
Y tristeza y luchas
¿Por qué soñar un sueño?
Si está viciado con problemas
Que son menos de lo que parecen
¿Por qué fastidiar fastidiando?
Sólo por un poema
U otra canción triste para cantar
¿Por qué vivir una vida?
¿Por qué vivir una vida?

La vida no es como “Gloomy Sunday”
Con un segundo que acaba
Cuando la gente está preocupada
Bueno ellos deberían estar perturbados
Porque hay una historia
Que debe ser escuchada
La vida no es como “Gloomy Sunday”
Con un segundo que acaba
Cuando la gente está perturbada
Bueno, ellos deberían estar perturbados
Porque hay una lección
Que realmente debe ser aprendida.

El mundo está lleno de poetas
No necesitamos más
El mundo está lleno de cantantes
No necesitamos más
El mundo está lleno de amantes
No necesitamos más...

"The art of suicide". Opheliac Cd, Emilie Autumn

Sabor amargo

2008-07-21T15:52:00.000-07:00

Sabor amargo (Nicand-K)

A pesar de no cocinar, una vez le preparé unas galletas y un delicioso postre para el día de San Valentín. Y tiempo después sólo me dijo: “Nunca me cocinas”, en vez de valorar el intento de regalarle algo salido de mis manos, a pesar de que mi mejor amiga no es la cocina.

Empleo de tiempo de completo

2008-07-21T10:19:00.000-07:00

Empleo de tiempo completo (Nicand-K)

Sufren las entrañas, cuándo se olvida de tu existencia por días. Sufren, porque pretende que al regresar, sólo te calles y lo beses. Sufren, sufren porque te quiere silenciosa y tus adentros están ahogados con miles de reproches en su contra. Sufren hasta las venas, sufren, sufren porque no sabe amarte, o en verdad no desea amarte. Y tú ¡Sufres! Porque no te hace sentir hermosa, sufres porque te compara con el mundo, sufres porque te exige ser mejor todo el tiempo –cómo si amar fuera un maldito empleo de tiempo completo-.

Asylum

2008-07-13T15:55:00.000-07:00

Case number: 423.
Date of admission: March 199…
Name: Nicand, Nicole.
Age and Sex: 20 years. Female.
Married, Single or Widowed: Widowed.
Has any family?: Yes, they live in peace.
Occupation: Writer
Habits of Life: All type of mad activities.
Religious persuasion: The bible in another times
Brought by whom?: Sir Louis. Majordomo. Asylum block 2.
Form of Insanity: Delirium of persecution, depression.
Supposed cause: Genetic madness. 3 schizophrenics in the family.
Is hereditary?: Verificated.
Is Suicidal?: Yes, too much.
Is dangerous to others?: Yes
Is destructive to property?: Uhm… yes!
State of bodily health?: Weak.
Marks of violence, if any: Cuts.
Facts specified in medical certificate, upon which opinion of insanity founded:
Crisis of panic, Megalomania, intuitive, two personalities. Victorian Complex. Every night write insane things in papers (Things without sense, of course). Keep any woulds of the past, she cant forget. Strange way to dress, strange way to talk…

Desayuno

2008-07-06T20:23:00.000-07:00

Desayuno (Nicand-K)

Me desayuné de su carne en madrugada. Jugué con él, cómo si fuera uno de esos juguetitos inseparables que todos tuvimos en la infancia. Le enterré los dientes una y otra vez. Aunque le comí las orejas, le grité que lo amaba. Y le reclamé respuesta ante mis sentimientos energúmenos, a pesar de que su boca ya no era nada. Sólo quedaban sus trocitos húmedos repartidos en la cama, y yo recostada de espaldas me sonreía porque había amado por primera vez.

By: Nicand Kernschatten
Todos los derechos reservados
© Copyright 2008

Al final, te amo igual

2008-07-01T22:56:00.000-07:00

Al final, te amo igual (Nicand-K)

Me fascina que me sorprendas. Me fascina. Cómo cuando tomas mis brazos y me arrastras diciendo: “Apúrate qué vamos a Bellas Artes, y no almorcé ni desayuné. Entenderás que el hambre me supera”. Y te digo que te extrañé y que me encantas. Y me digo a mí misma: “A veces el romanticismo se pierde con la rutina común de los seres humanos”. Y con fervor me digo: “Que te amo igual, aunque tengas hambre”. Sé que me amas, porque te levantas sin comer y corres por república a toda velocidad a tomar el metro -porqué te quedaste cinco minutitos más en la cama-. Y corres y corres porque no quieres atrasarte una vez más. Y mientras espero me digo: “Lo amo aunque sea impuntual”. Y te veo llegar corriendo y sudando, y pienso: “Corrió porque me extraña”. Y sólo me dices: “Amor, apúrate que vamos a Bellas Artes, y no almorcé ni desayuné. Entenderás que el hambre me supera”. Y yo río en mis adentros, porque al final te amo igual.

By: Nicand Kernschatten
Todos los derechos reservados
© Copyright 2008

Amor a primera vista

2008-06-30T12:20:00.000-07:00

"Amor a primera vista"

Atravesé sus avenidas y parecían cubiertas de páginas deseosas de ser leídas. Cuando la tuve frente a mí, sentí el especial aroma a café que expelía su piel. No era como cualquier café, era como si estuviera hervido en agua de versos. En ese instante supe, que ese era el destino que algún Dios había escrito para mí.

By: Nicand Kernschatten
Todos los derechos reservados
© Copyright 2008

Cita

2008-06-29T21:32:00.000-07:00

“El hogar del escritor no es la universidad sino el pueblo”
(Ralph Emerson).

Ps: Cita que ha llegado a mis manos gracias a Harold Bloom y su prólogo ¿Cómo leer y porqué?

Sobre derechos de autor

2008-06-15T20:06:00.000-07:00

Para quienes osan[1] de tomar mis trabajos, ya sean ensayos universitarios, poemas, críticas literarias, cuentos breves, o reseñas históricas (expuestos aquí o en otro medio de internet)
reitero mi molestia a la no-entrega de créditos (es decir, respeto al autor) y al simple y burdo robo de mi trabajo.
Exijo un mínimo de respeto. Si te gusta lo que hago, mi modo de expresarme, mi trabajo en sí, ¡No hagas que el mundo crea que son tuyos!
Premia al que goza de tener del don de las palabras, ensalza la presencia de quienes te cautivan con su talento.
No mates los nuevos medios de difusión de la literatura.

[1] Osan, del verbo osar: arriesgar, aventurar.

"La provocación" Tomás Harris.

2008-06-11T19:05:00.000-07:00

(www.artepoetica.net)

Tomás Harris, poeta y cuentista chileno
perteneciente a la generación del 50.

“La provocación”

Tomás Harris

I. Análisis de la configuración del mundo narrativo

Primeramente definiremos la forma en que se estructuran los hechos dentro de la obra de Tomás Harris. Nos encontramos con un orden de los acontecimientos de tipo Ab initio, es decir se nos relatan desde el principio los sucesos de la obra: “Un anciano… le propone a un joven turco cometer un error más grande que el que él cometió en su vida… Al día siguiente vuelve el anciano y el joven le cuenta su gran error, ya que cometido el crimen estaba arrepentido y no sabía si podría cargar con la culpa” (47).

En el desenlace podemos especificar que existe una Disposición discontinua, esto significa que se interrumpe la entrega de los hechos cronológicos: “El anciano… le dice: “El error más grande de mi vida fue violar a tu madre nueve meses antes que tú nacieras, hijo”” (47). Cómo nos indica la cita textualmente, hay un regreso al pasado a través de lo que el anciano de Moldavia le cuenta al joven turco. Si el joven hubiese sabido antes que el anciano era su padre los hechos dentro del cuento serían distintos, no existiría una real moraleja y nosotros no nos veríamos acorralados por este desenlace no imaginado.

Dentro del espacio del acontecer externo, percibimos que el escenario es el continente europeo, específicamente la ciudad de Moldavia en la región de Rumania[1]: “Un anciano aldeano de Moldavia [ese es el primer dato que nos entrega Tomás Harris] (47).

El marco temporal podría precisarse entre los siglos de la antigüedad y mediados del siglo XX, debido a que el anciano le ofrece su hija adolescente al joven turco, si es que éste comete el error más grande de su vida: “Si llega a lograrlo, heredará sus tierras, su dinero y su hija adolescente” (47). Esas prácticas de entrega de las hijas eran comunes en la antigüedad, pero ya a mediados de 1900 se pedía la opinión de cada uno para formar un matrimonio o pareja. El marco social del cuento está relacionado lógicamente con el marco temporal, por lo tanto podemos vislumbrar a través del joven turco y del anciano, a una sociedad ambiciosa, autoritaria, fría y miserable: “… agobiado por… los jadeos de su madre agónica, el joven turco la destroza a hachazos…” (47). El autoritarismo se expresa claramente en el ofrecimiento de su hija de parte del anciano para el joven.: “… heredará sus tierras… y su hija adolescente” (47). Entonces, además del autoritarismo del anciano hay una visión de la mujer como objeto.

El espacio del acontecer interno, se compone por una atmósfera de angustia: “Esa noche, agobiado por el crimen…” (47), de arrepentimiento y de dudas, además de deseos de tener un futuro mejor (lógicamente el joven no mide el precio que debe pagar éste), cayendo en el juego del tramposo anciano que pretendía desafiar la curiosidad del joven por saber cuál era su gran error. “El anciano, guiñándole un ojo, le responde que, justamente, el desafío consiste en eso: no tener pistas de su gran error” (47). Además, esta obra se desarrolla en un espacio simbólico pues nos entrega una moraleja a través de los errores que cometen los personajes. Es también un espacio rural único y exterior: “Si llega a lograrlo, heredará sus tierras…” (47), se nombran las tierras que tiene el anciano por lo tanto podemos concluir que éste tiene poder en esos ámbitos.

No se presentan desplazamientos espaciales, hay sólo un espacio (rural) por lo tanto es único.

El tiempo de la escritura de la obra podemos situarlo en 1994, año en que se edita por primera vez “Historia personal del miedo”, siendo éste el primer libro de cuentos de Tomás Harris[2]. El tiempo de la lectura lo asentaremos en un rango de 4 años (2004-2008), puesto que esta obra ha sido leída en múltiples ocasiones, permitiendo diferentes interpretaciones. El tiempo de la aventura, cómo sabemos es el tiempo “hecho a la medida del universo artístico”, en este caso se nos muestran un tiempo cronológico ya que la duración real del acontecimiento es de un día; tiempo aludido, el anciano nos hace referencia a otro tiempo (cuando viola a la madre del joven turco); también puede tener un tiempo lineal (antes del desenlace) pues se nos presentan los hechos de la obra en forma cronológica y progresiva, pero en el desenlace de la obra se nos instala un tiempo discontinuo porque se rompe el tiempo lineal con una referencia a una época pasada, es decir hay un flash back.

Dentro de la obra existen tres personajes: el anciano y el joven turco como personajes principales, y la madre de éste que cumple un papel secundario, pues su muerte es fundamental para el desarrollo de los acontecimientos. Desde un punto de vista evolutivo, el anciano y la madre tienen un comportamiento estático ya que se mantienen de la misma forma a través de toda la obra, en cambio, el joven turco es de carácter dinámico ya que el deseo de fortuna y de tierras modifican su forma de ser llevándolo a matar a su madre: “…el joven le cuenta su gran error, ya que cometido el crimen estaba

arrepentido…” (47). En cuánto al grado de complejidad de los personajes, deducimos que los tres personajes son planos, ya que no cuentan con cualidades.

El anciano se caracteriza por su alma infame, y de la madre sólo sabemos que es una mujer enferma hasta que su hijo le da muerte: “… agobiado por… los jadeos de su madre agónica…” (47). Y el joven turco, cómo hemos dicho antes, es carcomido por la curiosidad y por el deseo de fortuna, llegando a matar a la mujer que lo trajo al mundo. Además los tres son personajes individuales, a pesar que no cuentan con nombres propios.

[1] Moldavia (en rumano Moldova) es una región geográfica e histórica del nordeste de Rumania. La República de Moldavia formaba parte de ella hasta la ocupación soviética.

[2] Cuentos: “Historia personal del miedo” (cuentos, 1994).

Trabajo realizado para Introducción a los estudios literarios
10 de junio 2008.

Analisis basado en paradigmas

2008-06-11T19:02:00.000-07:00

II. Análisis basado en paradigmas

Análisis interpretativo considerando un paradigma referencial

La obra se titula “La provocación”, por lo tanto el título cumple el rol de “indicador provocativo”. Nos anuncia que el contenido de la obra tiene que ver con un juego de riesgos (y no se equivoca). El argumento principal de la obra está relacionado ampliamente con el título, pues todo gira en torno al desafío que el anciano impone al joven turco. El desenlace impensable del cuento es el resultado de esta prueba que le coloca el anciano al joven, utilizando lo de los errores como un simple juego de niños para ver cuán lejos podía llegar. La idea era provocar su curiosidad, no incitarlo a que cometiera un asesinato contra su propia madre. El juego se le va de las manos al anciano, aunque a pesar de la terrible acción del joven, casi irónicamente lo premia con la verdad, debido a su arrepentimiento por la forma en que embarazó a su madre.

El sentido general abstracto de la obra o tema es lo peligroso en que se puede convertir un simple juego, cuando no se tiene control de las acciones propias. En cuánto a los motivos, encontramos dentro del cuento el tópico literario De mutatione fortunae, ya que hay un cambio en la suerte del joven turco, ocurre en su vida algo que nunca imaginó, había caído en un juego por parte de su propio padre: “El error… fue violar a tu madre nueve meses antes que tú nacieras, hijo…” (47).

Análisis interpretativo considerando un paradigma sicologista

Realizaremos un análisis a través del personaje del joven turco. Deducimos que es de una personalidad sumisa, ya que cae fácilmente en el juego del anciano. Además es un ser inmaduro, porque no tiene conciencia del peligro y actúa de forma impulsiva.

Su intensa curiosidad y apetitos de riesgo ciegan su racionalidad, a tal punto que llega a ensuciar sus manos con la sangre de su madre. El ofrecimiento de tierras, dinero y mujer (de parte del anciano de Moldavia) hacen brotar en él un gran deseo de lograr una vida mejor, sin medir las consecuencias de sus actos: “… guiñándole un ojo, le responde que, justamente, el desafío consiste en eso: no tener pistas de su gran error” (47).

Este joven es egocéntrico y codicioso, porque al momento de entrar en la trampa impuesta por el anciano, el joven sólo piensa en su propio beneficio y no en la cruel acción que estaba cometiendo contra la mujer que lo engendró.

Bibliografía

Harris, Tomás. “La provocación”. Historia personal del miedo. Santiago de Chile: Planeta, 1994. 47.

Contreras, Gonzalo. “Poéticas de Chile”. 6 de junio 2006. Tomás Harris. 10 de junio 2008.

Colaboradores de Wikipedia. “Wikipedia, la enciclopedia libre”. 17 de febrero 2008. Región de Moldavia. 10 de junio 2008.

Trabajo realizado para Introducción a los estudios literarios
10 de junio 2008.

Para usted

2008-06-09T23:06:00.000-07:00

Tengo claro mis errores, sé que no reaccioné de la mejor forma,
me tuviste miedo como me tuvo todo el mundo pero después de mucho tiempo comprendí que tú y muchos más me detestaban y me temían por ser así.

Espero que seas muy feliz
esto es para tí Karina Carrasco
ojalá aclare las dudas que dejaste en blog.

Yo tambien guardo lindos recuerdos.

Vuelve

2008-06-08T17:07:00.000-07:00

Vuelve (Nicand-K)

Te digo hombre, que no le sirves a esta humanidad.

Te digo que retomes el camino por el que viniste.

Te digo que no vuelvas por que aquí nadie te extrañará.

Te digo que regreses a las tierras que te engendraron,

y a ellas les digo, que sólo crearon un hombre

con excremento en las entrañas.

Hipocresía

2008-06-05T21:09:00.000-07:00

Hipocresía

Preferiría que fueras sincera. Es que no pude evitar reír, cuando presencié tal acto irónico al leer entre tus páginas el término “amiga” renaciendo de tus dedos marchitos. Preferiría que siguieras ecuánime entre las quiméricas ropas coloridas y asumiendo que clavaste cuántos puñales pudiste. Eras mi hermana y aun me dueles, me duele hasta el aliento (así le diría mi amigo Hernández a su compañero Ramón Sijé). Me duele porque creí que éramos de la misma sangre, aunque no proviniéramos del mismo vientre. Prefiero que seas sincera, porque sé que nunca te importé tanto, como me importaste tú a mí. Y yo soy sincera, no niego que me irrita tu hipocresía.

I. Análisis espacio-temporal de "Un espíritu inquieto" Manuel Rojas

2008-05-27T08:55:00.000-07:00

Manuel Rojas
Premio nacional de literatura
Autor de "Un espíritu inquieto"
Cuento incorporado en su libro "Hombres del sur" de 1926.

Análisis de la configuración espacio-temporal

La configuración espacio-temporal de la obra de Manuel Rojas la podemos definir comenzando por el espacio en que se desarrollan los acontecimientos.

El escenario en que se despliega la obra es la ciudad de Buenos Aires en Argentina, ello lo podemos saber debido a que el protagonista Pablo González transita junto a su amigo de juventud Alfredo Valenzuela por la avenida Corrientes -ésta es una de las avenidas más populares de la capital trasandina- y además se nombra la Casa Rosada: “Vio al frente los viejos pilares de la Recova; a su costado derecho, el corredor de la casa del cabildo, y a su izquierda, el frente de la Casa Rosada [palacio de gobierno de Argentina]” (3).

Respecto del marco temporal, podemos establecerlo entre los años 1900 y 1940, ya que se señala que un tranvía[1] atropella a nuestro joven protagonista: “En un quinto de segundo sus ojos… se agrandaron hasta desorbitarse cuando vio, a cuatro metros de su cuerpo, un enorme automóvil gris… Detrás de él paraba en ese instante un tranvía” (3).

A pesar de la casi nula referencia que hace el autor a la sociedad de la época, podemos concluir que es una sociedad que está progresando económicamente; las calles están atiborradas de personas que avanzan presurosamente a sus trabajos, se describe entonces a una muchedumbre consumista, deseosa de bienes materiales y muy individualista: “Algunas le sonreían, pero ninguna le miró… Era la hora de entrar a la oficina o al taller… pero, francamente no tenían tiempo…” (2).

El espacio del acontecer interno es abierto, ya que toda la acción se desenvuelve en la ciudad, incluso cuando Pablo González ya no existe en carne y hueso: “Embistió a una pared y la atravesó… y así sucesivamente pasaron a través de casas de comercio y de habitación” (5). Es decir el espacio además de ser urbano, es un espacio fantástico, ya que se nos presenta un mundo subjetivo y completamente alejado de la lógica de los mundos posibles. Recordemos, que los argumentos de la obra son “cómo un hombre muerto observa el mundo físico cuando él ya no es parte de éste” y “si es capaz este hombre de obtener alguna lección de lo que no hizo en vida física”. Es fantástico, porque nos habla de algo que no podemos comprobar de forma concreta, pero el autor nos entrega la posibilidad de suponer e imaginar cómo es la vida más allá de la muerte: “Tú eras un cuerpo y un espíritu, es decir, un hombre. La muerte… ha desunido esos dos elementos; pero ninguno de ellos ha perecido, en el sentido exacto de la palabra” (4).

En cuánto al tiempo, logramos precisar que la obra fue emitida el año 1926 (Tiempo de la escritura), ya que en esa fecha se edita el libro “Hombres del sur”[2], estando el cuento “Un espíritu inquieto” dentro de éste. Para ser precisos, nos encontramos con un tiempo discontinuo de contrapunto temporal, ya que se nos fragmenta el tiempo cronológico y se nos junta el tiempo presente -cuando Pablo aun está vivo-, con un nuevo tiempo presente –con Pablo en el más allá- pasando el tiempo en vida del protagonista a ser pasado. El tranvía gris que atropella a Pablo juega el papel de rompernos ese tiempo. Pues, acaba con la realidad ficticia que nos ha creado el texto en los primeros párrafos, haciendo que debamos concebir una nueva realidad -ya no basada en la miserable vida de este joven de 28 años- sino que basada en el encuentro del joven con la muerte.

[1] En 1897 circula en Buenos Aires por primera vez un tranvía eléctrico. Siendo retirados como medio de transporte en todo el país, a partir de 1960. .

[2] Nómina de libros publicados: Hombres del sur, 1926.

Tú eres yo, yo soy tú.

2008-05-25T20:39:00.000-07:00

"Acariciarte" (Nicand-K)

Quiero agarrarme de tu espalda con mis uñas,
no soltarme de ti jamás.
Quiero permanecer pegada a tu cuerpo,
como la estampilla humeda de una carta dejada en el buzón,
como la blanca espuma que queda en el borde de la mar.
Quiero marcar tu cuerpo con mi boca,
que todas las mujeres vean mi nombre en tu piel
y sientan celos.
Sí. Sientan celos,
y deseen que su nombre esté entre tus carnes.
Pero ellas no saben que yo nací para encontrarte,
que tú naciste para construir tu vida a mi lado.
Ellas y ellos no saben que somos uno.
Uno,
desde antes de salir del vientre de la madre,
desde antes que la tierra fuera de los hombres.
Tú... Eres yo y yo soy tú.
Hasta del fin de los tiempos, mi amor.

By: Nicand Kernschatten
Todos los derechos reservados
© Copyright 2008

Acción involuntaria

2008-04-24T20:08:00.000-07:00

"Acción involuntaria" (Nicand-K)

Escribo,

cuando despiertan los recuerdos dolorosos

que entre mis carnes duermen sigilosos.

Y despiertan eufóricos, como jóvenes revolucionarios,

como la pequeña niña que amarra su muñeca a su cintura,

o como el hombre que besa a su doncella por vez primera.

Escribo, aunque mi cuerpo se niegue.

Mi mente se vuelve dueña y señora de mi individuo

logrando que el bolígrafo dance libre entre mis dedos,

escurriéndose la tinta a través de las hojas,

como cuál rocío de alborada en los rosales.

Y de las lágrimas azules nacen palabras,

palabras que renacerán en los ojos de otros.

Porque ahí está el deleite, el dulzor de mi don

soy el único que logra que otros carguen

con el mismo tormento, que en mi espalda cargo yo.

Soy un pequeño Dios

2008-04-13T12:38:00.000-07:00

"Soy un pequeño Dios" (Nicand-K)

Sonaré egocéntrica –Pero ¿que escritor no es egocéntrico?-

Para escribir yo nací.

Este don siempre ha sido parte de mí, porque está en mi genética, en mi carne, en mi sangre.

Soy poseedora de las letras,

soy un crítico innato de las que son sin enjundia.

Es que como diría Don Vicente: “El poeta es un pequeño Dios”.

Y nosotros… manipulamos el mundo sólo con las palabras.